O ferro de engomar como se fosse um galo de costas para a rua, em Marcelo de outro tempo, do parapeito da janela, em pleno vento matutino, cheio de brasas vermelhas: assim eram as roupas da memória.
A abertura visual do sonho lançando tudo para um horizonte de vertigens: vi aí as cores ardentes do alucinado que certo dia despertou e voltou a dormir com olhos entreabertos.
Sou da matéria passada, espírito do futuro!
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