O mundo é pequeno,
não vai além de nossa casa.
A estrada e o aramado
vizinham mas nao se amam.
O silêncio morre
neste tapete de ausências
onde procuro o sono e a manhã.
O vinho é a esperança
onde escrevo e permaneço.
...
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário