Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
Tosse, tosse, tosse.
Mandou chamar o médico:
— Diga trinta e três.
— Trinta e três . . . trinta e três . . . trinta e três . . .
— Respire.
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— O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.
— Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
— Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino
Um comentário:
A ironia dentro da poesia. Assim era Bandeira. E que bom que hoje tenhamos ambas nos lembrado dele, esse poeta único em seu versejar.
beijos, minha amiga.
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